Il treno è in partenza al binario due.
Sono grande, ormai. Sono grande, grande, grande. Continuo a ripetermelo mentre le ruote del mio enorme trolley scivolano rumorosamente lungo ...
Tag: madre
“Vuoi giocare con me?”
Le giornate primaverili hanno la capacità di mettere tutti di buon umore: forse sono i fiori che si risvegliano dopo ...
Corso semiserio sull’analisi del testo
Un osservatore esterno non avrebbe potuto. “Fare cosa?” Non avrebbe potuto in nessun modo considerare ovvia e scontata la visita ...
Hush hush.
Laureen osservava la mamma incantata. La vedeva seduta sulla sedia a sdraio intenta a leggere un libro, ma poi dopo ...
Ma la chiave?
«Vuoi uscire tu?», «Oggi ridiamo». Ridiamo sì, ridiamo davvero. Ride l'insegnante, abbozza un sorriso, quello di chi «sì, lo so ...
“Il bimbo ritrovato” di William Blake
Il bimbo perduto nella solitaria palude, guidato innanzi dalla luce vagante, cominciò a piangere, ma Dio sempre vicino, apparve come ...
“L’amore molesto” di Elena Ferrante
Mia madre annegò la notte del 23 maggio, giorno del mio compleanno, nel tratto di mare di fronte alla ...
Buio
Io vedo buio nelle posate negli alberi che ammazzano uccelli dentro il loro torace smunto, nelle strade terrose che setacciano ...
“Caducità” di Hermann Hesse
Su me dall'albero della vita foglia su foglia cade. O variopinto mondo senza senso come ci rendi sazi, sazi e ...
Scrivere
Scrivere è un inclinazione, uno stato d'animo, una necessità. Arriva dagli abissi, dai meandri più bui dell'animo, dalla luce, dal ...